Gritijits for la Fle

Hay canciones imprescindibles: son esas que siempre tienen que sonar en las fiestas pa jartarse de reir y de bailar. Algunas una nunca se las pondría en casa mientras hace la cena pero se emociona hasta el éxtasis santateresiano cuando suena por ahí y se ha tomao unas copichuelas, I mean.

Atendiendo a la solicitud de la Fle, paso a elaborar una listita orientativa de TEMAZOS IMPRESCINDIBLES que nunca deben faltar en una fiesta. Se admiten sugerencias.

Spanish revival powa
En este apartado, Eurovisión es un filón casi inagotable. Muy fan. MUY FAN.
- Paloma San Basilio y Juntos. No se puede tener más caspa.
- El muerto vivo, de Peret.
- Luis Aguilé, porque todos estamos de acuerdo en que es una lata, el trabajar.
- Las flechas del HAMOR, de Karina.Y otras.
- Raphael. JRANDE (Sil, que te quiero). Yo apuesto por Mi gran noche y su versión de Aquarius.
- María Jiménez, con Se acabó. 
- Soy un truhán, soy un señor, de Julio Iglesias y cierra España.
- Marisol. En una fiesta no puede faltar el corazón contento.
- Testoy amando locamenti, de Las Grecas. Pobres.
- Baccara, Yes sir I can boogie. Frikismo a tope.
- Camilo Sexto. IMPRESCINDIBLE SIEMPRE: Vivir así es morir de amor.
- Desde que llegaste sólo vivo cantando HEY, de Salomé.
- Vete, de Los Amaya.
- La de si todo el mundo cantara esta canción laralalala... de Betty Missiego.Ya digo, Eurovisión es un filón.

Spanish powa rait nao
- Aire aaa, de Pedro Marín.
- Ya en Siniestro Total, bailaré sobre tu tumba.
- Los Sencillos. Qué bonito es.
- Hago Chas y aparezco a tu lado, de Alex y Cristina.
- Comeranas, de Seguridad Social.
- Cuando tú vas, de Chenoa.
- Porque Peor Imposible, debajo de una sombrilla.
- Desátame, Mónica Naranjo, le suelta el pelo a cualquiera.
- Don Diablo, de Miguel Bosé.
- En el campito, de O'Funkillo. Turuntuntuntuntuntuntun... ESE BAJO 
- El Exorcismo de Luixi Toledo. 
- El chaval de la Peca. Marc Parrot está muy guay pero a mí me molan sus versiones de Libre y de Abanibi, aboebe, que vete a saber qué leches quiere decir.
- Malena Gracia, Loca es TOTAL.
- Tonino Carotone. Me cago en el amor. ¿Pa qué más?
- Tamara/Yurema/Ámbar/comocoñosellameahora, pero con No cambie.
- Fui a la orilla del ríoo, y ví questabas mu solaa, ví que te habías dormiooo...
- Pavo Real, de El Puma.
- Pimpinela y su Pega la vuelta. Grandes momentos karaokianos. 
- Los Petersellers, con el Superdiscochino. Mola.
- La Casa Azul, que son Superguays.
- La Terremoto de Alcorcón. Ese time goes bay con Loli... es mucho.
- La Fundación Toni Manero. Yo las pondría todas en algún momento de la noche.
- Los Fresones Rebeldes son muy risibles.

Dancing internacional
- Adriano Celentano, con Azzurro, que es una risa.
- Al Bano y Romina Power, que es que será porque te amo.
- Barbra Streissand y Donna Summer (BARBRA STREISSAND Y DONNA SUMMER) con Enogh is enough.
- Barry White, con My first, my last, my everything
- Elton John está genial con Don't Go Breaking My Heart.
- Georgie Dann. Aunque sea por lo que dura, que es que este hombre no se muere nunca.
- I will survive. Es que a mi, Gloria, me pone.
- Last dance, de Donna Summer. Uf.
- Mika. Big girls (jijiji) y Grace Kelly son muy de dancing.
- Scissor Sisters, con I don't feel like dancing.
- I'm a believer, de Smash Mouth.

Y así, un millón de canciones de disco music. O un trillón.

Total look
- ABBA, especialmente Waterloo. 
- Alaska y Dinarama, Alaska y Pegamoides, Alaska y Fangoria... ALASKA.
- Bee Gees, con esas voces de llevar siempre slips apretadísimos, tienen que aparecer. Sí o sí.
- Bonnie M. Estos tienen de tó, desde el insufrible Feliz Navidad narananananana, pasando por los Rivers de Babylon (aunque yo para esta soy MUY FAN de la versión de Quimy Portet) a Daddy Cool.
- El Tigre de Wales. Delilah y It's not unusual, Carlton Banks' way.
- Village People. A estos los pones y la peña lanza la sobaquera al aire sin pudor. YMCA o In the navy, lo petan.

Y todos sabemos que las canciones de series de dibujos de los 80 tiran mucho (depende de las edades, claro).

Y hay más, claro, pero me voy a esperar a ver qué le parece a la Fle la listita pa ir tirando. Ya me pondré con los villancicos.

Les dejo con mi video musical favorito EVER. Lo he visto tantas veces que hasta me sé la coreografía.

¿Se les ocurre alguna más? ¡Seguro!

Herido de muerte

Querida Gordi,

Lo sé. Sé que me estás matando. Bueno, igual no es eso, exactamente. Me estás dejando morir. Poco a poco.

El primer golpe mortal me lo diste hace algo más de un año, cuando fuiste descubierta por primera y segunda vez. No valía con una, no, tenían que ser DOS VECES. Sé que después de un primer momento de pánico intentaste sobreponerte. Lo sé. Intentante superarlo tras las medidas de urgencia. me cerraste a cal y canto; me borraste enterito, como si nunca hubiera existido. Te lo perdoné porque pensé que seguirías siendo tú. Pero me equivoqué. Has sido otra.

La mudanza virtual fue rápida pero no indolora. Fue duro cambiar de casa, de nombre, de ambiente. Y... no te esfuerces en explicarte, sigues sin saber por qué lo hiciste ¿a que no? Y mientras buscabas excusas que te sirvieran, seguías escribiendo... pero ya no era lo mismo. Yo lo notaba. Todos lo notaban.

Del segundo golpe mortal hace poco más de un mes. Volviste a dejarme en el chasis, hueco, sin contenido. Sin identidad. Esta vez no te has mudado pero sólo porque sabes que no sirve para nada, que siempre hay alguien que acaba encontrando lo que busca. Se les llama perseverantes. Yo los llamaría tocapel... otra cosa, pero eso es otra historia.

Ahora que sé que no vas a seguir siendo tú, la Gordi con la que camino desde hace tanto tiempo, no sé si quiero seguir dándote excusas para que vengas a hacerme cosquillas en la espalda por las noches. Porque no vas a seguir siendo tú, lo noto. Todos lo notan.

Y no sé qué más decirte, Gordi de mis entrelíneas, para que no me dejes morir.

Bueno, sí, sí lo sé: no lo hagas. Yo no lo haría.

Traductor simultáneo

- Hola. ¿Estabas despierta? ¿Es muy tarde?
Tenía ganas de hablar contigo.

- Hola.
Estoy jodidísimo, necesito hablar contigo.

- No te preocupes, ya voy cenado.
Para cenar unas rosquilletas en tu casa ya ceno yo algo de verdad por ahí.

- ¿No tienes calor?
Bajo este edredón podrías criar pollitos. Muchos.

- ¿Pero esa no te caía mal?
Vengaaaa, que esta semana sólo puedo esa noche, vaaaa, desquedaaaa...

- No me creo que no tengas más cerveza.
Si sabías que iba a venir podías haber ido al súper, jo.

- Y dices que a ti la luz no te molesta para dormir...
Por el amor de Thor ¡baja la persiana!

- ¿Puedo quedarme este fin de semana contigo? Quien dice este finde dice unos días.
Creo que me estoy separando.

Patidora selectiva

- Hola, soy Gordi y soy patidora selectiva.
- ¡Te queremos, Gordi!
- Gracias, gracias, pero no deberíais porque... ¿perdona, que no sabes que significa esto? A ver...

Sí, lo sé, patidora no existe en castellano. Es una palabra muy valenciana que no tiene traducción exacta. Sería algo así como padecedora, la persona que se preocupa por todo, por cosas que igual no debería preocuparse porque no le tocan o no se puede hacer nada para cambiar, pero, oyes, una padece. DE VERDAD.

Y soy patidora selectiva porque me preocupo mucho por algunas cosas y muy poco por otras, con un criterio algo errático. Por ejemplo, me la pela totalmente cualquier cosa que le pase a la hijadeputa de mi trabajo, por grave que sea (y lo es) y me muero de dolor por cualquier cosa que le pase a alguien a quien quiero mucho, aunque sea algo más o menos chorra (que no lo es tanto, vamos, que si no no padecería).

El caso es que ser patidora selectiva es una putada. En cualquier momento, una llamada de alguno de mis hermanos puede hundirme en la miseria, quitarme el sueño y dejarme p'al arrastre, con ganas de morir o no seguir viviendo. Y luego, cuando la cosa se arregla, se me queda un regustillo ahí, como tonto, de pensar "anda, que... y tú a puntito de cortarte las venas por esto que se ha solucionado en un plis". Así que a veces me callo els meus patiments*, pa no dar más la murga y que me llamen nenaza y maruja.

Y así me va, a base de Álmax. Porque ser patidora selectiva es muy duro. Una tiene que poner cara de póker cuando pasan cosas a su alrededor que se la chuflan para que no le digan hasta del mal que se tiene que morir por insensible y también tiene que poner cara de tal cuando se muere por dentro y le pega al diazepam cosa fina, pero no quiere que se sepa.

Y lo peor es que ser patidora selectiva tiene daños colaterales MUY CHUNGOS: hay gente que cree que, encima, una es hijadeputa.

Que sí, encerio, porque, a ver, ¿qué es lo que se dice quienes somos así, eh? "Mujer, no padezcas, no es para tanto" Y, claro, la cantidad de gente que pasa a la categoría de odiable y prescindible se incrementa exponencialmente. Y eso no nos beneficia, sobre todo si somos unos bocachanclas y no callamos ni bajo el agua.

Porque a mí, lo que me sale cuando me dicen eso de "Mujer, no padezcas, no es para tanto, si me pasara a mí yo no me preocuparía", lo que me sale contestar es "Es que si te pasara a ti yo tampoco me preocuparía".

Y aquí, una padeciendo.

* Mis padecimientos.

La historia se repite

Ya lo he contado. Lo he contado muchas veces. He hablado de desamor, de dolor, de decepción, de cómo he deseado morir a menudo y de que no me han tenido que enterrar porque no me he muerto. Porque de amor no se muere nadie, ¿no?

He hablado de su barriguita, de su pelo rizado, de su sonrisa y de cuánto me gustaba verle dormir. He contado cómo le conocí y cómo determinó parte de mi mi vida, como tantas otras cosas que nos pasan. He explicado desde cuándo, por qué, por qué no, a qué santo, que sobreviví, que me hundí, que aprendí a nadar, que volví a hundirme muchas veces. He escrito hasta el aburrimiento sobre cuán enamorada estaba y cuánto sufría por amor. Hasta el aburrimiento. ¿Les aburrí? Yo sí me aburrí a veces. Creo.

He contado cuánto he llorado y quizás alguien se dio cuenta de cuándo dejé de llorar. Es posible que no se lo crean pero, sí, lo conté todo. Bueno, casi todo.

Hasta que dejé de contar. Él se fue. Y, de repente, yo me quedé en la gloria.

Ha vuelto. Y estoy preparada.

(Publicado el 1/11/2010. Y me da miedo)