El sentido de la vida

A lo largo de la historia muchos filósofos y otras personas (un porrón, vaya) se han preguntando sobre el sentido de la vida.

Durante un tiempo me dio por pensar que, oye, yo también soy una persona, no voy a ser menos y voy a preguntármelo también. 

Me lo pregunté muchas veces, de diferentes maneras, pero ninguna de las respuestas que se me ocurrían me satisfacía. Y lo peor es que se me ocurrían cosas nuevas que quería saber y para las que tampoco sabía qué responder: 

1. ¿Por qué soy?
2. ¿Por qué soy así?
3. ¿Qué hacemos aquí?
4. ¿Por qué soy yo y no soy otra persona?
5. ¿Hasta qué punto merezco estar aquí, en este sitio y en este momento, y no en otro?
6. ¿Voy hacia algún sitio?
7. ¿Por qué tengo más pelos en una ceja que en otra?

Fue un proceso muy decepcionante. No me extraña que los filósofos estén medio gagá y tengan los pelos rizados, es muy frustrante tener una lista de preguntas kilométrica y ninguna respuesta adecuada. Se queda uno siempre a medias, como cuando llegas a la caja en el supermercado después de tres compras de 130 euros y la cajera te hace cambiar de cola. Parece que nunca se acaba.

Hasta que un día decidí que ya estaba bien de tantas preguntas, que a qué santo iba a descubrir una rubia el sentido de la vida cuando tantos antes, más listos y más guapos, habían fracasado.

Y decidí que la vida no tiene sentido, que lo que pasa es que no estás muerto y que, mientras tanto, hay que hacer todo lo que se pueda, se sepa, te dejen y te atrevas a hacer para disfrutar porque, si no, menuda mierda.