Qué jodidos los recuerdos del amor ¿no? Porque mientras dura dura pues, oyes, a una le da cosita ver esa flor seca entre las páginas de un libro, ese juguete de un Kinder dandoporculo en la mesa del ordenador, esa entrada de cine del ciclo de cine musical yugoslavo de entreguerras... pero, luego, ay, luego...

Cuando se acaba es una mierda encontrarse todas esas chorradas por ahí, a cada paso, porque una no se hace a tirarlas, pero tampoco quiere verlas tooooodo el tiempo por ahí. Una penita...

Por eso no acabo de entender a esa gente que se tatúa el nombre de su amor. Del de ese momento, vaya. Porque cuando se acaba, y se acaba, como todo, ¿cómo coño supera uno saber que lleva pa siempre un recuerdo de esa persona que una vez amó y a quien ahora desea una colitis ulcerosa? ¿Cómo puede una llevar encima, SIEMPRE, un recuerdo que alguien de quien no quiere acordarse?

Sólo de pensarlo me dan escalofríos. Porque yo ya tengo recuerdos de amores perdidos en la piel, y gratis, y ya m gustaría quitármelos, ya.

Por eso cuando veo a mi becario rascándose el bajo vientre porque le pica su nuevo tatuaje, pues no lo entiendo. El tío acaba de tatuarse en el pubis el nombre de su novia, la de ahora, en klingon. Sí, sí, como lo leen. En klingon. Y lo peor es que es reincidente: lleva el nombre de la anterior en otro chorra idioma en el culo.

Ahora tengo las ganas de la muerte de que se eche otra novia y le dé por tatuarse en sánscrito su nombre en el miembro, y que se llame Escolástica de todos los Santos, pero ese es otro tema.

¿A alguien más le pasa? ¿Alguien más tiene tatuado su nombre, en ese trozo de su piel, con o sin tinta?

Doña Concha Piquer, Tatuaje